Закрыта дверь и в голове угар,
Не лучше ли отправиться в Монако,
И в прочий незатейливый Катар.
Чихаешь, ждешь, и голова кружится,
И слезы застилают белый свет.
Но на хрена любая заграница,
В которой дыма никакого нет.
Душа горит, снуют противогазы,
Метель, гроза и прочая тоска,
И по небу рассыпаны алмазы,
И палец сам собой танцует у виска.
А впрочем, с дымом тоже перебои,
Открыл окно и прибывает сил.
Вот так и умер незаметно в Трое
Проспавший бой какой- нибудь Ахилл.
22 марта 2010
