А сумрачно пряма и не поката,
Четыре равнобедренных угла
Среди полуснесенного Арбата.
Больничные слепые фонари,
Угрюмые завешанные стены,
И бесполезно, что не говори,
Торчат рога надломленной антенны.
Здесь бродит призрак завтрашнего дня
Живущий тяжело и виновато,
В нем больше от тебя, чем от меня,
Летавшего по воздуху когда-то.
Течет на кухне нечинимый кран,
Чуть слышно за стеной бренчит гитара.
И черен, нем обугленный экран,
Сгоревший от грядущего пожара.
7 марта 2012
