Море, сад, виноград по стене.
Самодельную ладную лиру
Как-то гости оставили мне.
И звучат, чуть надтреснуто, струны,
Но мелодии звуки родны.
Все мы в прошлом - варяги и гунны,
Или эллинов давних сыны.
А вокруг, за пределами дома,
И на запад, и на восток
Ни раската, ни отзвука грома,
Только ветры, жара и песок.
И никак свой напев не настроя
Ни на скифский, ни эллинский лад,
Бормочу, что забытая Троя
Никогда не вернется назад.
И, под той обветшалой скалою,
На заезженном острове Крит,
Я пою про грядущую Трою,
Что прощально над миром царит.
30 июня 2007
