Черепаха ползет по паркету.
Еле-еле, но только вперед,
Нас Господь призывает к ответу
В свой, не свой, но какой-то черед.

А за окнами - знойное лето
И крикливые птиц голоса,
А под окнами плещется Лета.
И над розами - божья роса.

Выйду вон, опущу свои ноги
В ток тяжелой текущей воды.
Что мы сделали в общем итоге,
И полезны ли наши труды?

Впрочем, это ли главная мера
На весах и судьбы, и судеб.
Все решает не польза, а вера
И насущный заслуженный хлеб.

18 июля 2007