Прощальный свет, прощеные слова,
И где-то там - мальтийское приморье,
И где-то здесь - казенная Москва.
Как далеки холмы и буераки,
И фризы стен, и арки, и мосты,
Как близки вдруг развалины Итаки
И ватмана с рисунками листы.
Зачем нести, что все равно уронишь,
Где так конечен каждый материк,
И где твой сон по имени Воронеж,
Что тяжелее кованых вериг?
Опять дожди, и холода, и дымка
Над бездной лет, отправленных в архив.
Ни профиля, ни прочерка, ни снимка,
А только факт, что веруешь и жив.
И вот еще, к насущному в придачу,
Любить дано замысловатый быт.
И то еще, что очень редко плачу
Над вымыслом, который был открыт.
25 августа 2007
