| Остывает роща золотая, Соловей серебряный умолк, И курлычет отлетая стая, Там где стелет бег осенний волк.
Русских дней привычная прохлада, Заменяет непривычный зной. Ничего мне, Господи, не надо, Что случится в будущем со мной.
Лес стоит в предчувствии пожара, Продолжая осторожно жить. Не хватает милости Бежара Эти листья в танце закружить.
В том неуловимом до досады, В том непоправимом и больном, Ничего мне, Господи, не надо, Даже в не случившемся былом.
Только из тяжелого бокала, Доцедить волшебное вино. Медленно, полуночно, устало, Так чтоб сердце обнажило дно. |