Соловей серебряный умолк,
И курлычет отлетая стая,
Там где стелет бег осенний волк.
Русских дней привычная прохлада,
Заменяет непривычный зной.
Ничего мне, Господи, не надо,
Что случится в будущем со мной.
Лес стоит в предчувствии пожара,
Продолжая осторожно жить.
Не хватает милости Бежара
Эти листья в танце закружить.
В том неуловимом до досады,
В том непоправимом и больном,
Ничего мне, Господи, не надо,
Даже в не случившемся былом.
Только из тяжелого бокала,
Доцедить волшебное вино.
Медленно, полуночно, устало,
Так чтоб сердце обнажило дно.
