Вечер, камин и плед,
Вещая спит «каурка»
И выхода в вечность нет.
И лишь на краю окоема,
Вершин золотое дно,
Как долго я не был дома,
С будущим заодно.
Пальцы скользят неспешно
По наледи дневника,
Там где писалось грешно,
Вздрагивает рука.
Там где жила свобода,
Пролистывает спеша.
Все больше среднего рода
Моя не моя душа.
А месяц в окне все ниже,
А голос твой все слышней.
Как коротки дни в Париже,
На склоне осенних дней.
!2 сентября 2016
