| Что-то ворон раскричался над заставой, Что-то ветер надрывается в лесу. Неужели в этом мире, Боже правый, Службу вымысла напрасно я несу?
И напрасно между этими и теми, Что в засаде и, конечно, начеку, Я мишенью обозначенное темя И судьбу свою под выстрелы влеку.
Записаться бы, наверное, в солдаты И сражаться бы на правой стороне. Только в чем они, другие, виноваты В этой трижды опостылевшей войне?
Что тут скажешь про заботы и печали, И напасти налетающие встречь. Да и слово различат они едва ли В гуле брани заменившей нынче речь. |