Что-то ветер надрывается в лесу.
Неужели в этом мире, Боже правый,
Службу вымысла напрасно я несу?
И напрасно между этими и теми,
Что в засаде и, конечно, начеку,
Я мишенью обозначенное темя
И судьбу свою под выстрелы влеку.
Записаться бы, наверное, в солдаты
И сражаться бы на правой стороне.
Только в чем они, другие, виноваты
В этой трижды опостылевшей войне?
Что тут скажешь про заботы и печали,
И напасти налетающие встречь.
Да и слово различат они едва ли
В гуле брани заменившей нынче речь.
