Перезрелое Марокко,
Как же, Господи, однако,
В этом мире одиноко.
Поживу полгода в Ницце.
Погуляю по бульварам.
Что там в этой загранице
Нам, потомственным татарам.
Тяжело и неутешно
Чайка кружится над молом.
Или правильней, конечно,
Нам, потомственным монголам.
Крестный путь ничуть не страшен,
Так и ляжем чередою.
Снова щит из тел и пашен
Меж Европой и ордою.
