И тление свеч в изголовьи зимы.
И в небе натянуты тесные пяльцы,
Где нитями нежности вышиты мы.
Шипит под иглою устало пластинка,
Из бездны рокочет шаляпинский бас.
И звук приглушает тревоги сурдинка
Когда то связавшая верностью нас.
Играй, моя милая, поздно и глухо,
И в нашем аду обитает не тьма.
Пусть редко, но все же касается слуха
Величество бедных надежда сама
На краткое лето у синего моря,
Янтарной лозы осиянную плоть.
На то что минуты без боли и горя
Пошлет нам однажды когда - то Господь.
И бросит как птиц от земли отрывая,
Легко и протяжно - была не была,
Где светится небо от края до края,
Сгорая, как должно, в закате до тла.
Ницца
