| Я слеп в чужой земле, я глух в чужой стране. Слова мои мертвы, и речь моя нема, А что с моей страной - вопросы не ко мне, Она в который раз опять сошла с ума.
Смешалось в кучу то, что грезило войной, Что было меж собой веками на ножах, И красно-белый стяг развеян надо мной, И красно-белый дым на четырех ветрах.
Сижу в своем углу, свищу себе в свирель, Немому не слова, а музыка нужна. А на дворе весна, и впереди апрель, И хочется еще хоть толику рожна.
И вечер так хорош, что хочется не знать О сборище толпы, о скопище забот, И лезет на незнать разбуженная знать, А может быть, опять совсем наоборот.
Закат по кромке гор - как кровь по острию, Охотничье ружье стреляет беглых птиц. Как хорошо, что нем и время не мое, И нет меня давно среди безумных лиц. |