Вот срез систем - потопа и огня,
Жары и стужи, веры и чумы.
И это все, конечно, без меня,
Судьбой перелицованного в «мы».
Сижу и вем и, кажется, дышу.
Смотрю на белку в выцветшем окне,
Грешу и каюсь, каюсь и грешу,
Еще во сне, а, может, не во сне.
Уже восток торопит свой восход,
И зарево сжигает окоем.
И стал толпой очередной народ
В избыточном неведеньи своем.
Пора бы встать, открыть опять окно
И погасить оплывшую свечу.
И выйти снова в сад увядший, но
Я видеть его больше не хочу.
Ведь это он зимой замерзнет на ветру,
Лелея жизнь короткую одну,
А я, в итоге, вовсе не умру,
Лишь до весны во сне передохну.
