Круг ненависти пуст,

Порочен и греховен,

Не размыкая уст,

Играет не Бетховен,

А музыка сама,

Сошедшая со круга,

Играет вальс – зима,

Играет фугу – вьюга.

И в раненную рань,

В ответ на боль и страхи,

В окне цветет герань

По щиколотку в прахе.