А месяц сер, дождлив и неухожен,
И листопад торопится истечь.
Как жаль, что мир конечен и безбожен,
И этим ум не может пренебречь.

Он мог бы жить под музыку распада,
Вдыхая тлен полузабытых книг.
И находить в вольерах зоосада
Друзей себе подобных не на миг.

Но есть одна разумная загвозка,
Которая безумна для меня,
Что время наше слеплено из воска,
И тает постепенно от огня,

Что в нас горит еще неугасимо,
Чуть освещая сумрак бытия.
А жизнь идет невыносимо мимо,
Чужая. Безобразная. Моя.