к NN
То ли сОболь, а то ли со - бОль,
То ли те, что не имут слов.
Не казните меня, мой король,
Из земных параллельных снов.
Я гранитные нити для Вас пряду,
Вышиваю медью, то «Ми» то «Фа»,
И может с Вами в одном ряду
Станет слог мой, си- речь, строфа.
Ваша боль о мою высекала звук,
Ваша кровь смешалась давно с моей,
Нас один ворожит треугольный круг
От кончиков ног до густых бровей.
И еще тех корней непростая плеть,
Что идут наугад через темь и страх.
А иначе бы - чем и зачем мне петь
На тех четырех червленых ветрах.
